Не оставь меня, Господи, в холода
на потеху воронам и их птенцам.
Опекай меня, Господи, иногда.
А потом, если нужно, ругай в сердцах.
Я тебе не шептала: возьми и дай.
Никогда не хватала за твой рукав.
Осуждай меня изредка, осуждай,
а потом убаюкай меня в руках...
Побираться не буду - и не проси.
У чужого чужого не отниму.
Мне бы только в наперстке немного сил -
я бессилие даже свое приму.
И куда-то стремится во тьму маршрут.
И под лодкой бывают моей шторма.
Безобидно и трепетно я грешу
от обилия глупости и ума.
Если холодно, Господи, по ночам,
и немеряно дела - хоть пруд пруди.
Я тебя приглашаю к себе на чай.
Если можешь, пожалуйста, приходи.
Мы разделим бессонницу или сон.
Ничего не прошу у тебя взаймы.
До чего же знакомо твоё лицо,
будто виделись где-то недавно мы.
Не оставь меня в зимние холода
без огня, что сегодня в моих глазах.
Покрывало и свечи с собою дай:
собрала их два года тому назад.
Пусть не лев я, но, кажется, не шакал.
Приходи, мы увидим закат вдвоем.
Если ты - отраженье моих зеркал,
то и я - отражение в них Твоё.

Алена Васильченко

А я жонглирую словами и людьми… Горячий воздух растекается, гляди – над яблоней, над черепицей крыши. И пуговка расстёгнута бесстыже, и жажда нового кипит в моей груди.
Я – зло, я – женщина, я – то, что ты хотел. Я – соль и перец, пряный запах тел, распятых на зелёном покрывале. Я – кошка, я всегда с тoбой играла; я – дым табачный, я – пьянящий хмель.

Так много лиц, имён, голодных губ… Сирена, гарпия, валькирия, суккуб – зови меня, как хочешь, всё равно ты будешь пить меня, как терпкое вино, как сладкий яд, что проникает прямо вглубь.
Я – женщина, охотница, Лилит. Никто характер мой не усмирит, не закует в средневековое железо: я рождена рыжеволосым бесом, который никогда не будет сыт.

Вот метка – мой священный поцелуй, катай по нёбу вкус его, смакуй: имбирь, мускат, ваниль и куркума… Такая смесь, что ты сойдёшь с ума. Я – женщина. Бери меня. Рискуй.
Я – древнее земное божество. Вот пуговка, вот грудь, а там – тепло. Ты хочешь прикоснуться и поддаться. Снимай моё гипюровое платье. Тебе сегодня так не повезло…

© Pola (Полина Шибеева)

Отредактировано Полина (16.01.20 01:51)

Не уходите от тех, кого любите, кто вам сниться.
Другие пути есть – но этот подарен Богом:
сны без них – лишь картинки в мире убогом.
Просто любите их, что бы то ни случится.

Не уходите от тех, кто вас все еще слышит,
кто листает в альбомах ваши старые фото;
не уходите тогда, когда точно не знаете что-то,
от тех, кто с вами в один унисон дышит.

Не уходите от тех, кто вам безрассудно дорог,
от кого с замиранием сердца вы ждете ответа,
без рук которых ваш мир – лишь физика света,
от тех, кто о вас заботясь, бывает строг.

Не уходите от тех, без кого кофе – всего лишь завтрак.
А если они не рядом – тогда без сомненья
поездами и самолетами на мягких и твердых сиденьях
летите, бегите, спешите – ведь может не быть “завтра”…

Не уходите от тех, с кем рядом вы меньше курите,
от тех, с кем ночью вам часто почти не спится,
от тех, у кого ваши слезы дрожат на ресницах…
Не уходите от тех, … кого любите…

Алена Васильченко

непредсказуемость дождей
непреднамеренность ошибки
пошаговый уход улитки
чтоб сохранить свой хрупкий мир

десерт клубничный чай на травах
клубится день над чашкой паром
и это всё даётся даром
раскрой ладонь свою
-бери

всё просто так
без афоризмов
вне времени теченья быстром
без поиска у жизни смысла
когда душа твоя
портал
что открываясь осторожно
как запредельная возможность
найти такого же в прохожем
в котором ты себя узнал

и в турбулентной зоне лета
плывут орлы касаясь неба
и нет вопросов и ответов
для тех кто
просто так
дышал

#СтеклянныйДым

По созвучию душ, в тихом шелесте слов,
по теплу, что по сердцу проходит скользя,
по обрывкам из памяти прошлых веков,
по стопам, чьи уже перепутать нельзя,
по восторгу сердец, по звучанию струн,
по волшебной симфонии ангельских арф,
по присутствию Бога на линиях рук,
мы узнаем своих, что даны нам как дар;
как ответ на мольбы всех бессонных ночей,
как награду за тысячу пройденных битв,
и как только ты смиришься с тем, что ничей, —
постучит в дверь души человек из молитв...

Анжелика Хоффман

С чего бы жизнь свою начать,
встречая свет зари.
Не стройте дом из кирпича,
а стройте из любви.
И красьте стены в голубой
небесно-лунный свет.
Пусть все кричат наперебой:
какой прекрасный цвет!..
Не важно, где построен дом:
да хоть в лесной глуши.
Поставьте стол - и за столом
сольются две души.
И будут говорить о том,
с чего бы жизнь начать.
Для разговоров нужен дом
и блеклая свеча...
Коротких дней круговорот
хранит свое тепло.
И счастье, словно рыжий кот,
у ваших ног легло.
А окна - не покрыты льдом
и в окнах - облака.
Коту ведь очень нужен дом,
моя, твоя рука...
И всё, что было сгоряча -
глаза простят твои.
Не стройте дом из кирпича,
а стройте - из любви.
И будут приходить туда
и год, и много лет.
В таких домах живет всегда
небесно-лунный свет...

Алена Васильченко

продай долги и отпусти коней,
в стреноженной свободе мало смысла,
когда свергают бывших королей -
уходит свита, а за ней и принцы.

а ты себе придумываешь роль
и примеряешь плач и смех паяца,
кричит толпа -
да здравствует король！
и грим стекает маскою на пальцы.

оплачено
на десять лет вперёд,
теперь и дом - дворец, и плаха с краю,
и каждому своё, и шут не врёт,
и королева с белых начинает...

душа за душу -
высока ль цена?
нет повода в высоком усомниться,
когда ультрамариновая птица
влетает в полнолуние окна,
где королеву спящую будил
не поцелуй,
а нежный шепот крыльев.

уже не вспомнить,
кем с тобою был
в той жизни,
где тебя я
не любил...

#СтеклянныйДым

и когда горизонт засверкает звенящей медью,
и закат обезглавленный хлынет на волны алым,
в парусах захлебнётся свободой попутный ветер,
а корабль дураков забуксует без капитана.

в океане земных наваждений исчезнуть не просто,
даже если у каждого есть на счету своя тайна,
здесь в непуганой тундре растут корабельные сосны,
а воздушные замки всё так же бессовестно тают.

и пока млечный путь нас любя, молоком не ошпарил,
и пока прячет когти прибой, а туман - концы в воду,
стань моим заблуждением, слышишь, ещё не отчалил
вездесущий Голландец, гремящий цепями свободы.

кто по углям ходил, тот не дует на лёд и на пламя,
не играет с акулой, не пьёт вместо рома Шабли…
каждый первый изгой был когда-то зачат случайно,
только Босх его знает,
зачем дуракам
корабли.

#СтеклянныйДым

чем светел ты отныне, тем и свят,
пусть тишина твоей души коснётся…
о бывших ничего не говорят,
а в мёртвом ничего не отзовётся.
не жди чудес с просроченным лицом,
не жди от бессердечных состраданья,
оставь надежду, если входишь в дом,
в котором вместо хлеба - чёрствый камень.
его не преломляли на двоих,
в вино и хмель не превращали воду,
здесь не живёт любовь, а призрак тих
и не звенит ключами несвобода.
проходит всё… пройдёшь и ты, поверь…
несказанное станет безусловным.
закрой бесшумно за собою дверь,
не умножай свои печали словом.

не говори… о светлом не скорбят…
для ангела паденье - только повод
смотреть глазами бездны на тебя
безмолвно.

#СтеклянныйДым

и когда ты набродишься в белых снегах безмолвья,
нахватаешься истин неписаных, звёзд с небес,
возвращайся пустым, молчаливым и невесомым,
возвращайся в летающий дом и поющий лес,

возвращайся туда, где не спросит никто о главном,
где промокший дракон утром солнце лакает с крыш,
где стекляшками лун и дождями полны карманы,
тёплый плед, лёгкий бред, анекдоты "хочу в париж"...

здесь туман похищают и с пламенем пьют самбуку
здесь не помнят, кто ты и не строят в потоп ковчег,
выворачивай жабры, дыши, оставайся блудным,
раздевайся до слов до стихов, и не жди четверг.

мы вмерзаем губами, телами, сочимся светом,
в тех кто был обнажён, обожжён, отражался в нас.
оставайся безмолвным, как сфинкс, отдавайся ветру.
ничего нет ни до и не после
а лишь - сейчас.

© Стеклянный Дым

Выздоравливай. Я люблю тебя.
Выздоравливай - единое желание.
Ты в постели, мир. Затуманен взгляд.
Аппарат для поддержки дыхания.
Выздоравливай, человек и Бог,
от Катара до Парижа и Витории.
Изучаем твой горестный урок
повторяющейся мировой истории.
Лихорадит нас. Лихорадит - жуть.
Мы забыли повседневные баталии.
"Выздоравливай" - я тебе скажу,
от Китая - до загадочной Италии.
Киев с Питером, Иерусалим
и одесская Садовая под тучами.
Выздоравливай, ослабевший мир,
непонятный, сокровенный, неизученный.
Ты лежишь в бреду, затуманен взгляд.
И болезнь твоей рукою пишет правила.
Я люблю тебя столько лет подряд.
Постарайся же, дыши. И выздоравливай.

Алена Васильченко

ядом ли стать для тебя? водою?
выпей и выйди из зоны риска.
выпей пустыню и станешь морем,
парусом, ветром, бозоном Хиггса.
станешь Лолитой, Лилит и Евой.
первой, единственной, неделимой .
если мы дышим немного нервно,
значит узнали себя с другими .
значит сегодня не будет танцев.
на посошок поцелуев страстных.
я пропускаю тебя сквозь пальцы,
и отпускаю себя на красный.
я отпускаю на все четыре
каждого, кто залетел случайно.
ты для меня миражом в пустыне.
та, по которой я не скучаю.
я не скучаю тебя так много...
даже пустыня пропахла снегом.
я бы хотел стать немного богом.
там, где твоё расцветает небо.

#СтеклянныйДым

Храни молчание, когда все говорят,
считай шаги, сбивая тени с курса,
не суетись - искать себя искусство
среди пропавших без вести бродяг.
Храни цветок в петлице января
и сад, в снегу увязший по колено,
храни огонь от сырости и тлена,
а истину - от скисшего вина.
И если к жизни потеряешь вкус,
пей молоко парное снегопада,
никто из нас так высоко не падал,
как по воде гуляющий Иисус.
И всё секрет, но ничего не тайна,
и всё любовь, но ничего навечно,
и привыкают к крыльям наши плечи,
а тишина - к молчанью...

#LarisaKoneva(СтеклянныйДым)

В честь Дня кошек)
НОВЕЙШАЯ ПЕСНЬ О КОТАХ
Домашний Мефистофель на солнце спозаранку
шлифует элегантность и львиную осанку.
Мой кот весьма воспитан — проказлив, но приветлив.
К тому же музыкален и крайне привередлив:
Бетховен не по вкусу, а Дебюсси — шарман.
И по ночам, бывает, мой пылкий меломан
возьмет да и пройдется по всей клавиатуре.
И рад! Парижский гений сродни его натуре.
Наверно, в прежней жизни конкистадор гармоний
ловил мышей в подвалах одной из филармоний.
Он понял и упрочил, отстаивая твердо,
новаторскую прелесть кошачьего аккорда —
из нот дождя и ветра ночная мешанина
меня с котом чарует и бесит мещанина.
Спасибо и на том.

Кота французы любят. Верлен был сам котом.
Как дивно он мурлыкал капризнице-луне,
терпел от насекомых, топил себя в вине,
угрюмый кот бездомный, задира и притвора,
среди котов церковных как белая ворона...
Кота французы любят, как мы — тореадора,
как любит ночь Россия или Китай — дракона.
Коты потусторонни. Былые божества,
они не растеряли секреты волшебства.
Не учит ли нас жизни котовий взгляд сонливый?
"Любовные приливы, любовные отливы.
Ритм жизни. И не только бесплотные глаголы,
но все — и свет, и розы, и звезды не бесполы".
Он щурится — и светом
души его зеленой пропитанная мгла
маячит силуэтом бесовского козла.
Котовьи души древни, их души — андрогины,
в них женская истома и мужеская ярость
И странны эти души, беспутны и невинны,
любовно сочетают и молодость, и старость.

Мой кот, Филипп Испанский, с презреньем сюзерена
собак корит за верность, а крыс — за лизоблюдство,
приемлет подношенья спокойно и надменно
и свысока взирает на наши безрассудства.
В котах я чту великих наставников печали,
ведь кот любой эпохи — знаток ее болезней.
Игрушками прогресса разнеженный вначале,
наш век траншей и танков чем дальше, тем железней.
Мы горести лелеем, растим и умножаем,
без истины дичаем и стелемся бурьяном.
Посеянные зерна вернутся урожаем —
котам это известно не хуже, чем крестьянам.

Коты на сов похожи. Согласно планам Бога
была первоначально порода их крылата
и с полчищем исчадий, которых от порога
гонял святой Антоний, была запанибрата.
Во гневе кот ужасен и сущий Шопенгауэр,
раздувший баки демон с чертами шарлатана.
Обычно же коты степенны, даже чванны
и все в одном согласны — что человек ничтожен,
что смерти не минуешь, а раньше или позже
— неважно. Так возляжем на солнечное ложе!

Улегся под часами красавец мой глазастый
и спит под колыбельный, заупокойный звон.
И что ему стенанья сыча Экклезиаста
и вся твоя премудрость, о дряхлый Соломон!
Спи, воплощенье лени, блаженно и невинно,
пока свожу я счеты с ушедшим навсегда
и над моей печалью смеется пианино,
показывая зубы, оскал угля и льда.

И помни, сытый соня, что век кошачий краток,
что бродит твой сородич голодный и ничей,
что корчатся бродяги от меткости рогаток
и гибнут, как Сократы, прощая палачей...

Ничем не дорожите, чурайтесь суеты
и грейтесь на припеке, блаженные коты!

Федерико Гарсиа Лорка, перевод Анатолия Гелескула