любая смерть - это суицид.
мне становится как то все равно. или не мне. все, что делает человек на земле - ищет избавления от боли. больше ничего. к другому миру любые действия человека не имеют вообще никакого отношения. он не представляет, что такое мир без боли. поэтому он не может знать, что такое любовь. для него вот сама передышка или появившаяся надежда на эту передышку и есть сама любовь. логика в этом есть. но на самом деле это только след любви. или смерти.
если человек полностью освободился от боли в пустой локации с полным набором жизнеобеспечения, нужна ли ему роскошь, море, дорога, лес, поле, небо, музыка, книги, наука, тусовка? что он предпочтет - эту комнату бесплатно, или много денег? просто нет боли. вообще. нет тоски, скуки. страха.
что интересно, некоторые фантасты отождествляют человека с болью. и поэтому их герои предпочитают роскошь, а потом даже смерть, оттягивая момент расставания с нею.
я не отождествляю себя с болью, я не боль. но что будет, я не знаю. мне страшна такая комната, но ведь там нет страха.
